Неровные слова медленно выстраиваются в длинный столбик на желтом листе тетради. Столбик уже занимает полторы страницы. Много, да ужаса много.
Это я выписываю незнакомые слова из текста по английскому. Количество слов меня удручает, а то, что это текст 19 века меня совсем не радует. Слишком многого я не знаю, еще больше я не помню. В который раз в голову залезает отчасти правильная мысль:"Я бездарь". Такая мысль появляется у меня уже не первый раз, она уже даже не воспринимается так болезненно. Скорее, это просто констатация факта. Я фиговая ученик, бездарный писатель, безрукий художник.
Факт.
...Хотя, может это лишь дождь за окном располагает меня к таким мыслям....
Слова все тянутся...медленно...медленно. Правда, все имеет свой конец. И слова тоже.
В моей жизни ничего не меняется. А я? Кто-нибудь мне скажет, изменился ли я? Навряд ли.
З.Ы. Товарищи, не воспринимайте это все всерьез. Меланхолия съела мой мозг